Bitter Luna y el amor por las ausencias

Deshidratadas Las viejas hojas Del invierno Se encienden Flagelan No pueden esconder el escape Besan las fotos de ayer El agua del nuevo tiempo Tiene canciones de cuna Y cuchillos fatales Todo ha terminado Por que debe volver A nacer No te apures No te pares Ya no soy el mismo Ya no he de volver

Aún cuando no escribo tan a menudo / o tanto como creo que debiera ocurrir / hay un animal espantado y un golpe de luz que ciega / autos donde crecen aviadores de cera / viajes al centro de la mierda con cara de cumpleaños / puertas que sólo abren hacia el otro / olor a perro mojado en fotos viejas / las nalgas de mis hijos apenas aprendiendo  a caminar llenas de preguntas / y nalgas de otras personas que sólo tienen inoportunas intervenciones / un par de montañas saturadas de lavanda que buscan salvarse de lo rancio  de la urbanidad y sus cloacas pestilentes / tengo también una cavidad oculta de tremendas dimensiones como la oreja de un ciempiés o la barriga de Dios o, digamos, los colmillos de la luna que almacena  la sustancia  concentrada con la que se fabrica  el amor y que pienso vaciar completamente / pronto / o mejor / antes que sea tarde aunque nunca es tarde para vaciarse de ello / ni para comer con la mano ...

Quiero entrar donde el tiempo  es pura mentira /      donde siempre   las paredes resbalan   sobre sí mismas /            donde los fantasmas      ignoran la forma      de los niños /                    donde tu cuerpo          no sea destino          sino vía /                            donde el futuro              es harina y viento /                   es que hoy /  el horno                   está para parir panes //

sueltas animales que apenas saben  cómo volver / sueltas y te sueltan te pierdes te quemas / tomas el camino casual / cenizas  de ti misma se acomodan en tus hombros / te llevas vuelves  a ti /

no te busco por necesidad o necedad aunque se parece más a lo último que a lo anterior no te busco porque necesite tu espalda en mi pecho o tu sudor en mi lengua aún cuando te deseo sin entender muy bien cómo te deseo no te busco por que es tarde y yo soy tarde y es tarde en el universo y en esta manzana es tarde para gritar cuando hay mucho sordo despierto y a los gritos no te busco para hacerte el amor por que no es hacerte /el amor/ lo que lo construye, ni te considera más o menos si me lo haces, ni estoy seguro si entrar en tu cuerpo tiene algo que ver con amor o sólo con asirte no te busco por que no necesito buscarte y no me necesitas ni me esperas y por eso entonces tengo estos calendarios de fuego que dicen adiós cada noche que te veo y te esperan cada vez que desapareces no te busco porque te olvido cada vez que te recuerdo y vuelvo a tu recuerdo para vomitar el olvido, aquel que, cada vez más noches, o, como ...

¿Sabes? Hay lunes en que muerdo los filtros viejos, húmedos, sudorosos / Aparecen a veces esos lunes que se apilan entre libros desganados /   ¿Sabes? Esos lunes, justo esos, no te amo / Es que me dueles en las noches de esas antesalas de martes / Y cuando me dueles me quedo sin respuestas amorosas / Tampoco estoy seguro de amarte los martes / Pero al menos tengo la certeza de que ya terminaron esos lunes / Que además de certeza es una chance de amarte /   Aunque, a veces, hay martes que se empeñan en dar un paso atrás /

Queman en la plaza del pueblo los harapos de un amor que son de nadie, ellos porque nadie los perdió por que es nadie quien los reclama y los queman en la plaza  y se quedan con el vuelto "esa hoguera somos todos, porque el otro es el fuego" gritan algunos pocos  mientras queman en la plaza del pueblo las verdades y mentiras y barren los hechos entonces llegas  con tu interpretación a leer la borra del fuego y ves las intenciones el dolor el ego ves que el amor es una construcción social para nombrar al apego ves que las propiedades son tangibles inclusive aún en los cuerpos y ves, también que nada pasa que nadie queda que todos lloran cuando ya no queda  más fuego