Eran de arena
Y tibio celo
De canciones pulsadas
Con manos suaves y pies sin dientes
Eran calientes
Eran palabras
Que se olvidaron a sí mismas
Decidieron ir, caer
Parirse en cien inventos
Y hoy
Duermen las palabras el invierno
Duermen por primaveras que las sucedan
Caminan los pájaros en el viento
Lo celan, lo velan,
Mientras
Nada vuelve a ser intento
Ni fantasmas merodean
Solo el humo y solo el cielo
Solas las ruinas entre cientos
Atrasados van los trenes
Demorados
Por que el cielo
Escupe tinta
Delira fuego
Y no es cuento
Y tibio celo
De canciones pulsadas
Con manos suaves y pies sin dientes
Eran calientes
Eran palabras
Que se olvidaron a sí mismas
Decidieron ir, caer
Parirse en cien inventos
Y hoy
Duermen las palabras el invierno
Duermen por primaveras que las sucedan
Caminan los pájaros en el viento
Lo celan, lo velan,
Mientras
Nada vuelve a ser intento
Ni fantasmas merodean
Solo el humo y solo el cielo
Solas las ruinas entre cientos
Atrasados van los trenes
Demorados
Por que el cielo
Escupe tinta
Delira fuego
Y no es cuento