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Abrime

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Por
Hay puertas abiertas
Redondas
Amarillas
Bermellón
Esquineras
Puertas abiertas a continentes
A dulce despertares
Puertas que no llevan sino a tardes de sol ingenuo
A caminos con curvas de vértigo epistolar
Puertas líquidas
Puertas sintéticas
Puertas simétricas
Puertas tangentes
Puertas urgentes
Puertas labiales
Puertas formales
Puertas salientes
Simientes
Puertas que escapan
Puertas que disparan
Que desorientan
Que ambientan
Puertas que no nos esperan
Que desesperan
Hay puertas abiertas
Redondas
Amarillas
Bermellón
Puertas celestes
Puertas camino
Hay puertas destino
A las que nunca se llega

Hay puertas abiertas
Redondas
Amarillas
Bermellón
Corazón

Hay puertas abiertas
Redondas
Infladas

Hay puertas abiertas
Inciertas

Hay puertas
Con humo
Torneadas

Hay humo
De puertas
Quemadas

Hay quema
De puertas

Entonces
No hay nada

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Irse

Por
Partir la fruta Rasgar el velo Cortar la pierna Meter el dedo Enfriar las nalgas y nafta al fuego Piedras en la cancha Piñas en el juego Poros ahogados Lunas sin vuelos Aviones y agujeros Niños camuflados Vidas sin tinteros Camas con helados Osos en incendios Veneno mal servido Espera o silencio Quiebran caminitos Bondis con tormentos Lluvia ensangrentada Pasos sin acierto Sillas enyesadas Al lado de un no-teléfono Manos enraizadas a biromes rompevientos Lengua seca Lengua muerta Ahogo de tu aliento Manos aceitadas Manos sin los huesos Miércoles malditos Viernes de intento Nadies que te invitan Álguienes con sus cuerpos Lejos se cocinan Cuentos muy bien cuentos Espero que te espero Espero porque es cierto Que te quiero / te muero / te enpielo te entinto / te enjugo me muestro / contigo me cuezo / adentro
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Salvate

Por
Salvarse no tiene valor ni es un destino preferible a la condena / como - hoy - no lo es el paraíso por sobre el infierno ni tus palabras ante tus silencios / Salvarse - a veces - es un somnífero que la condena va a reventar  con patadas de vigilia alternándose el mando entre ojos abiertos y sueños tormenta / acordando treguas y - por momentos - confundiéndose de manera tan blanda jugosa indigna entre ellos que los sueños  diluirán la vigilia y las tormentas anidarán  en el pecho  supurando en los huecos inertes del recuerdo una nueva substancia llamada indulgencia / tan cómoda y portátil como un rosario una biblia la mala memoria  o el miedo  a amar //
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Las tetas y la siesta

Por
Hay una cierta inocencia en el andar de a pié en la siesta, bajo los paraísos. Existe una baba de olvido inherente a los pasos, el silencio de los espacios inhabitados que propone el horario. La compañía templada de nadie a los costados, la soledad fresca de la inseguridad, asociada al vacío de cuerpos reptando en los márgenes menores del otoño. Hay una absoluta importancia de los Nadies que se unen al trámite del camino. Nadies que configuran el paseo, Nadies que se paran, firmes en cada esquina, para insistir con la hora, el destino, el que será. Eso sí, los Nadies sólo habitan el pasado. El pasado inmediato, nuevo, inodoro. En general, el pasado huele. Huele a flores de perfumes antiguamente de moda. A telas de vestidos arrancados a manotazos. A aliento de rechazos. Huele a bofetadas de mañanas reventadas contra el asfalto de una borrachera injustificada, y a decenas de borracheras con cartel de "completo", como los hoteles con parejas que se aprietan los dedos de los pie...
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