Pasa que pasa

Pasa que pasa
el túnel, el viento
los cientos de casas
que pasan, se vuelan
se mezclan de a cientos
de tanto apretarlas
se quiebran las muelas
y salta la sangre que brota y se seca
como pasa, como vieja
como manto morado
que cubre las velas
los sapos, las telas
el camino mojado
donde nunca te esperan
donde siempre vas sola
esperando la soga
que te salve
te enrede
o la misma
donde por fin
te duermas.