Estaciones son antojos
esquinas rotas y escombrosas
flores muertas, nacimientos
diarios verdes, cementerios
algunas voces, un cantante
intestinos y amantes
sangre fresca, lodo intenso
varias riñas entre incienso
los nocturnos malpagados
ajuares viejos, malgastados
un balcón mordiendo calles
la señora de la tarde
cuatro ruedas entre piernas
la guantera con las cartas
de perfumes y paraguas
entre enanos, entre madres
que no quieren serlo tarde.
Estaciones son los gritos
asustando la distancia
con señales mal pintadas
sin caminos ni coartadas
aún la noche que al oído
por los cables me soltaras
no regrets, baby, todo pasa
y yo, sigiloso, agazapado
esquivando la zarpada.
Estaciones, ya no hay nada
ni los trenes ni las palmas
ni quemando calendarios
garantías terminadas.
flores muertas, nacimientos
diarios verdes, cementerios
algunas voces, un cantante
intestinos y amantes
sangre fresca, lodo intenso
varias riñas entre incienso
los nocturnos malpagados
ajuares viejos, malgastados
un balcón mordiendo calles
la señora de la tarde
cuatro ruedas entre piernas
la guantera con las cartas
de perfumes y paraguas
entre enanos, entre madres
que no quieren serlo tarde.
Estaciones son los gritos
asustando la distancia
con señales mal pintadas
sin caminos ni coartadas
aún la noche que al oído
por los cables me soltaras
no regrets, baby, todo pasa
y yo, sigiloso, agazapado
esquivando la zarpada.
Estaciones, ya no hay nada
ni los trenes ni las palmas
ni quemando calendarios
garantías terminadas.
Estaciones, poco pecho
sobran restos de mañana
sobran restos de mañana
faltan camas en la morgue
y queda mas de una cornada.
Estaciones, son estrechos
son océanos y manadas
donde estamos, estaciones
donde vamos a abrazarnos
de mañana.
(No es que estemos distanciados,
es que de a poco va huyendo,
cobarde,
la distancia).