Bitter Luna y el amor por las ausencias

all the things you are pies mojados labios secos de mañana y el viento en las manos de noche y la tormenta en las preguntas all the things you are el camino de lavanda y tierra fresco el camino y las dudas unas palabras al borde de celofán, las palabras tímidas, ruidosas y los nudos all the things you are aviones de papel entre martillos de ausencia de bajo vuelo, aviones en excursión redentora al inmediato cielo all the things you are cartas, verde canción tibias sirenas malogradas rebotes de sol la mentira anticipada de un mudo cañón all the things you are no more than tus piernas no less than tu adiós

Hoy lunes como cada semana llega la revolución entre soles nuevos y café caliente medias limpias en cajones infinitos apilados, cajones infinitos, calientes infinitos con sueños calientes. Hay un baldío con batallas, frente al frente pequeñas batallas pero sangrientas hoy lunes hay más batallas como cada semana de soles nuevos y café infinito con sueños apilados, calientes como medias sucios como soles calientes. La pareja rompe hoy lunes el poste del colectivo con besos apilados, calientes como café nuevo con borra, los labios infinitos con versos, sucios como baldíos con soles y batallas infinitas. Hoy lunes con nuevas batallas como soles los pibes se aman entre postes y colectivos apilados, como medias calientes, infinitos como café sangriento se aman en cajones con letras sucias como soles como baldíos se aman como lunes como nuevos como soles.  

Desde aquella tarima ¿ves? tan pesada de nubes sucia de manos húmedas ¿puedes ver? voy a saltar - sin sostén - para caer en los días donde tenía respuestas para preguntas indecentes y, la mayoría de mis palabras eran: si, quiero; nada importa; aquí, contigo; no apagues la luz. Quiero, importa, contigo y luz, son la misma cosa.

Es tan simple comprender la fórmula de la felicidad. Es tan simple comprender la fórmula. Es tan simple comprender. Es tan simple. La fórmula de la felicidad. Es, según los comunicólogos, repetir lo que dicen, los horóscopos. Los horóscopos contienen la fórmula de la felicidad. Es tan simple repetir los horóscopos. Los horóscopos consisten en repetir, la fórmula de la felicidad. Pero nadie serio, cree en los horóscopos. Ya no queda nadie serio. Por eso es tan simple comprender la fórmula de la felicidad.

Baby you can drive my car, y posiblemente lo revientes contra los árboles de mis dudas. Por eso se me antoja que,  if there anything that you want, if there anything I can do, sólo esperes a que la noche ocurra, trémula, y oscura. Finalmente, I give her all my love, that's all I do, aún cuando dicen que la distancia es el olvido, pero yo no concibo esa razón.

La luna tiene cadencia de cintura de hace meses de dulce de durazno de durazno de piel de regalo. La luna tiene perfume a brazos de volar bajo la lluvia cuando las plumas crecen a gritos entre estrellas que corren a guardarse, por que las dudas, por si las mismas, por si las dudas. El sauce de tu casa está llorando - cantan y beben - por que te roban carnavaleando pero dejan - en la harina - la forma de tus pechos como cuenco o la forma impostora del futuro incierto. Tus pechos guardan en lo que dicen el texto y desenlace del recreo donde juegan los pibes que vuelan en cohetes del sinsaber la certeza del desayuno de mañana, y del mañana menos negro.

Con el tiempo o por él, quizás a través de él, se revelan partes de uno, acusando maltratos múltiples, o mal uso. En ambos casos, imperceptibles o evidentes. Bien buscados, esos espacios raídos, desgastados, de caprichosas formas, dicen cosas que las palabras no imaginan, ni, siquiera, balbucean. Arqueología de las partes, de las huellas, de antiguas batallas omnipresentes, poderosas, con náufragos e hilos en los dedos. Un reloj gastado, un par de nudillos con denuncias, talones chatos, las rodillas en penumbras. Las cáscaras de caminar en el pasto húmedo entre nueces secas. Perros mordiendo pantalones infinitos, babeando cadenas de bicicletas, raudas, viejas, negras y rojas. Huyendo entre nubes y manotazos, entre niños y pelotas, sobrevolando huecos con duendes. Nada dice tanto, a los gritos, como la oscuridad en las manos y el peso de tu lengua.

Debería estar escribiendo sobre las guerras y los mares calientes el canal de Suez lo Rojo del mar rojo o lo salado de Mar Chiquita trascendentes lodazales donde se ahoga el temor. Debería reflexionar sobre las dudas y los años y las púas del estaño y los codos los vasos de colores o sus interiores y las anormalidades que de ellos brotan entre antojos mal comidos no se duerme sin dudar. Debería andar corriendo por los parques y los bordes rechinando los alvéolos y las branquias de pez maduro que se mueve entre el polvo y a pesar del agua en gotas siembra sueños donde la tierra se abre en frutos y pisan botas. Debería tomar en serio la luna y los astronautas la lavanda y el jazmín los incendios de madrugada y el café de filtro de las mañanas la mirada de los perros y el vino nuevo pero no es serio tomar en serio la normalidad que brota de los colectivos y sus escapes llenos de sueños de señoras. Debería dejar correr la sangre en el río y saber que eres la mujer que vistes y cantas des

Es que cuando te apareces menta y gasa se apagan los faroles se agachan trémulos entre soles bajan pisos entre flores se desgajan/ Es que cuando te apareces toda meandros fluyes como agua clara luces como malva santa vistes oraciones andas besos infructuosos cantas/ Es que cuando huyes franca guardas la solapa blanca el pañuelo con la rosa habla pide tu condena manda ciervos de morales blandas guardan tu final estampa/ Es que cuando huyes cambias (o te apareces con la espada, y matas)

Mediocampista con proyección Carrilero por izquierda Centrojás por elección Doble cinco por herencia No se entiende la pelota y su curso caprichoso cuando flores la florestan o la apalabra el hermoso La pelota es lo que rueda con destino prefijado malabares y gambetas vino, soda y estofados Esos mozos que la ahuyentan son tan pibes que contagian la puntada en la entrepierna y la duda en la patada Venga, muestre, la pelota que la vida es un circo malabares hacen unos otros velan animales hay payasos y mujeres con perfumes y lunares que se pierden en la noche mas reciclan en el día no hay virtudes en los niños sin empate con los viejos ya no hay pibes hay pendejos y los viejos no se arriman Venga, muestre, la pelota que en el arte del floreo mas que piernas hacen falta los dedos de Leonel Edmundo el feo.

Escondeme por piedad/ estos restos que sobraron/ de la cena de anoche/ o, no recuerdo exactamente, del almuerzo de hace un rato/ que no tengo espacio alguno/ o bolso grande ninguno/ que soporte tal convite/ la vida es rara cuando insiste/ en llevarse una tajada/ de lo que no le convidaron y que mangueó a tu cartera/ la vida es rara y pareciera/ que no tiene doble cara. Lo que ves es lo que llevas/ y la salida es la entrada. Descansa en paz, Pablo.

en rincones veo arañas de madera de memorias tejen telas de tendones en rincones tejen miedos con balcones entrepiernas telas blancas memoriosas esos ojos cual limones las arañas tejen cielos con aviones de tendones entrepieles las arañas en rincones memoriosas tejen sueños entrampados entre telas entre dedos de señores y señoras de tendones algo gordos esos miedos entretejen corazones de señoras y señores con arañas algo gordas misteriosas esas telas cuando tapan corazones cual limones las arañas tendrán a menudo sus razones