Bitter Luna y el amor por las ausencias

Basta con cocer los restos de anoche en el caldo de la incertidumbre y desayunar cada día en ese jarro descascarado compañero, afecto a los líquidos borramemoria para que el día esterilizado te reviente el pecho con las ansias de no recordar no saber no creer que todo pasado fue mejor si, al fin, todo pasado fue solo pasado y todo lo mejor fue tapado por las gentiles mantas del olvido antibiótico frenético hermético que nos reparte cartas una y otra vez cada vez que las pestañas aplauden contra el flojo corazón.

Desearía las solapas y el vino inerte / yacer en la copa escribir el cuenco  de tus manos / hacer de piedras los engaños cíclopes / desearía volar las manos heridas /    las blandas lenguas escondidas / las palabras del agua / cuentan las cuentas en los collares de las putas maneras de sobrevivir mientras desearía que deseo que no muero ni moriría si te espero si me esperas que la vida tiene austeras esquinas y uno que no se basta con el el doblez de la zeta el pliegue de un paño ni el rincón salvaguarda de un ocasional engaño.

No tiene el alba un bar  de opacos vidrios donde los pilotos perdidos  descansen sus sueños de abismos e inconfesables secretos  instintos profanadores de jóvenes ilusiones No tiene el alba /y me consta/ un índice de buenas costumbres recostadas en el lienzo del olvido con perfume a no deberías haber estado allí Carece el alba de cañones estruendosos contra los monstruos de tu vuelta resistida llena de avenidas atascadas de pordioseros con ojos tristes Aunque no por eso el alba muere o mata cuando apareces y te recuestas a cantar canciones de volver con la frente  marchita o henchida o florida /pero volver/ con mucho más que sólo la frente que es lo que más me conmueve y en particular el tramo de fuego que va desde la cintura hasta el color misterio y carne del pié.

Soy más fuerte mucho más que aquel farol y sus burbujas bajo el rocío de las siete explotando, las gotas como botas en el río y los viernes que se quiebran de dolor/ Soy atrevidamente más fuerte que algunas promesas de cruzar el río sin botas o sin peces aún sin promesas de cruzar el río y los viernes que se cuecen en el frío/ Soy decididamente más fuerte que las ruedas triturando el esmalte de las tardes y sus gritos de costumbre por las dudas esos gritos del río de frío y los viernes que simulan un dolor que no es mío pero es mi viernes y soy más fuerte y me duele el río sin tus botas y me digo soy más fuerte que algunas tribulaciones o promesas más fuerte soy aunque a menudo olvido la fuerza en las branquias de los peces los tacos de las botas el rocío de las siete y los gritos de la sorda costumbre.

Uno a uno Los muñecos Fetiches De una historia Sin hielo Sin panes Trizan sus cabezas De cera Contra los bordes De los cuentos Púrpura Que envuelven Cómo celofán De regalo barato La carne fría y ajada Del momento Que se perdió A los gritos En la boca del gigante Sediento De razones Para matar Immóvil Pétreo Es que matar No está en el índice Del manual De los dias Sombríos Sino, mas bien Morir Y volver A morir Es parte Y centro Del devenir Inesperado De las palabras Que guardamos En las tumbas De lo que No nos animamos A ser.